美味

古鎮舊俗：逢三逢八為集。我的美味，總在“集”上。

趕集頭一天，外婆要做涼粉、蒸碗禿。我知道慣例，早早候著。灶房裏堆滿柴禾，小板凳放在地上。我雙手抱著風箱，不許任何人搶。外婆從麵甕裏舀土豆澱粉，一碗，兩碗。接著添水，一碗，兩碗。數不清舀了多少碗，添了多少碗，她又從一隻小瓶子裏倒出白色的明礬粉末，加進去，攪拌均勻，倒入鍋裏，這才朗聲道：“燒”。我拉動風箱，古舊的咯吱咯吱叫喚的風箱。它在快樂地歌唱。火苗舐舔著鍋底，鍋裏冒著熱氣，外婆的胳膊在眼前晃蕩。她攪啊攪，攪啊攪，突然一聲“停”。

涼粉做好了。

外婆拿勺子去舀，熱騰騰的、散發香味的涼粉，被舀到一隻隻粗瓷碗裏。舀一隻，端一隻，擺到案上。晾過了夜，就會成型。

我眼巴巴盯著。屬於我的，永遠在最後。

像鍋巴，又不是。被外婆用鐵匙刮下來，入水浸泡，鹽醋調味。我吃得直匝嘴。它比第二天擔到集市上的更美味。

而碗禿，總是蒙著神秘的麵紗。我入睡的時候，蕎麵還在甕裏，醒來時，它在籠屜裏。

外公外婆整夜不睡覺。

我們一起出發，像是參加盛大的儀式。洗臉，梳頭，換衣服。

古鎮早已動起來。

鎮中間的那家飯鋪，爐子壘在店門外，架著兩隻鍋子。一隻頭號大片鍋裏燴著肉燴菜，有寸寬的粉條子，滾刀形的土豆塊、油豆腐，斜八角海帶塊，飄著油汪汪的五花肉片子。另一隻深鍋裏，滾著一鍋沸水。往裏，擺著一張大麵案，胖師傅隨時準備舞起一根長麵。

隔著這家飯鋪，走不了三步，是家餅子鋪。小哥正在油案上揉、甩、擀，麵團蘸著油，稀軟。他賦予它形態，圓的，半圓的，三角的。也賦予它生命，甜的，鹹的，五香的。它們剛一飛到爐上，就響起一陣“滋”聲。頓時，焦香味彌漫。

再往過，是麻花攤子、油糕攤子、蓧麵栲栳栳攤子、煮湯扁食的攤子。外婆將攤子擺好。一張小桌子，幾隻小板凳。一張麵案，一把刀。鹽瓶、醋壺、芥茉水、辣椒油。

人漸漸多起來，臨近村子的人來了，其他鄉鎮的人來了，黃河對岸的陝西人也來了。從平車馬車上卸下瓜果桃李、山野炒貨，也從船上運來百貨針織、頭繩首飾。人們聚過來，散開去，在各自的區域裏。吆喝，叫賣。

古鎮沸騰了。

纏繞在上空的始終是那鍋肉燴菜。相較於其它味道，它濃鬱，強悍，蠻不講理，它死死勾著人的胃。就好像，誰不吃那碗肉燴菜，就白在世上活了一遭，就枉趕了這個集，就不配去聞過那個味。

所有人都心知肚明。

晌午到了，我盯著。

飯鋪裏去了人。兩個，或三個，都蹴在門外。胖師傅舞起了麵。連麵帶湯，撈一碗。大海碗。菜，尖尖堆在碗頂。油花子真亮，肉片子真肥。他們吃得，真香。

我直咽口水。

外婆說過，賣不完涼粉、碗禿子，啥也不能吃。

我使勁吆喝：賣涼粉、碗禿子哩。

幾個女人齊身並肩地過來，同外婆商量：用西瓜換碗涼粉行嗎？一會賣完菜給錢行嗎？

外婆說，行。

她們坐下來，從懷裏掏出幹饃、幹餅，咬一口幹的，吃一口軟的，咽下去，咽下去。

我希望她們能吃十個，二十個。可她們隻吃一個。

一桶涼粉，一桶碗禿。幾時能賣完？

那鍋肉燴菜，又能舀幾碗？

我盯著。

飯勺又進去攪動，海碗又撥了尖。

我怒吼：餓死了。

外婆並不答話，從桶裏撈一隻碗禿，咚咚咚切了，拌勻，遞給我。

哪怕隻就著那縷香氣，也是莫大的幸福啊。

終於，涼粉賣完了，碗禿賣完了。

攤子寄在相熟的人家。

我們趕集。

三尺花布，一段鬆緊帶，幾骨碌線。一瓶煤油，一瓶醋，一瓶油。買盒洋火，稱斤豆腐。芝麻餅，油旋，火燒，麻花子。

纏繞不散的隻有肉燴菜的濃香味。

外婆說：璐兒，走，吃肉肉。

那真是天底下最好聽的聲音。

長大後，回老家，吃一碗肉燴菜。菜沒了味道，麵也沒了筋道。